Прошло уже семь лет с того дня, как Клеа исчезла из жизни Майкла Слипа.
Семь долгих лет он не может смириться с этой пустотой.
Каждое утро Майкл просыпается с одной и той же мыслью: а вдруг сегодня всё изменится? Вдруг появится хоть какой-то намёк, где она, что с ней стало. Но намёков нет. Только тишина и старые фотографии, которые он уже выучил наизусть.
Майкл всегда был немного странным. Друзья в шутку называли его чудаком, а знакомые просто пожимали плечами. Он верил в то, во что большинство людей давно перестали верить. В старые книги, в забытые ритуалы, в силу слов, произнесённых в правильный момент. После исчезновения Клеи эта вера стала для него единственным якорем.
Однажды ночью, перелистывая пожелтевшие страницы древнего фолианта, он наткнулся на описание гомункулов. Не просто алхимических созданий из пробирки, а существ, способных видеть то, что скрыто от обычных глаз. Маленьких пророков, как их называли в старинных текстах. Они не говорили прямо. Они показывали образы, обрывки сцен, тени будущего.
Майкл долго сомневался. Он понимал, что это не игрушка и не красивая сказка. Но мысль о том, что где-то там, за гранью обыденного, может существовать подсказка о Клее, оказалась сильнее страха. Он начал готовиться.
Сначала собирал редкие травы и минералы. Потом неделями выверял фазы луны и положение звёзд. Наконец в старом подвале своего дома в пригороде Лондона он провёл первый ритуал. Свет свечей дрожал на каменных стенах. Воздух пахло металлом, травами и чем-то необъяснимым.
Когда всё закончилось, в стеклянных сосудах появились они. Маленькие, почти прозрачные существа размером с ладонь. У каждого своё лицо - серьёзное, печальное, иногда чуть насмешливое. Они не разговаривали человеческими словами. Но если долго смотреть в их глаза, начинали приходить видения.
Сначала образы были хаотичными. Разбитое стекло, мокрый асфальт, чей-то силуэт в тумане. Майкл записывал всё, что видел, часами сидел с блокнотом у сосудов. Иногда ему казалось, что он сходит с ума. Иногда - что наконец-то приближается к правде.
Проходили недели. Гомункулы не уставали показывать. Один из них чаще других рисовал в его сознании женщину с длинными тёмными волосами. Она стояла спиной, но Майкл сразу узнавал её походку. Это была Клеа. Или её тень. Или воспоминание о ней, которое каким-то образом попало в будущее.
Он начал понимать, что пророчества не дают точного адреса и не называют дату. Они словно рисуют карту без названий улиц. И всё же каждая новая картина добавляла хоть одну маленькую деталь: цвет пальто, звук дождя, запах соли в воздухе.
Майкл почти не выходит из дома. Друзья перестали звонить. Соседи шепчутся за его спиной. Но ему уже всё равно. У него есть цель. Есть маленькие существа, которые каждую ночь продолжают свою тихую работу.
Иногда по ночам он садится напротив сосудов и просто смотрит. Не просит, не требует. Просто смотрит. И в эти моменты ему кажется, что Клеа где-то рядом. Не здесь, не в этом подвале, но где-то в том же мире, который видят гомункулы.
Он не знает, приведут ли пророчества к настоящей встрече. Может быть, Клеа уже давно нет в живых. Может быть, она сама не хочет, чтобы её нашли. А может, вся эта магия - лишь способ для Майкла не сойти с ума от горя.
Но пока маленькие пророки продолжают показывать свои сны, он будет смотреть. Потому что остановиться - значит окончательно отпустить её. А этого Майкл пока не готов сделать.
Он всё ещё верит.
Читать далее...
Всего отзывов
5